Mas eu também precisava reconstruir uma vida que não tivesse Ricardo no centro.
Voltei gradualmente ao trabalho.
Meu primeiro projeto depois da licença foi a identidade visual de uma biblioteca comunitária.
Gostei da ironia delicada: depois de tanto tempo sendo obrigada a justificar cada palavra, eu agora ajudava a criar um lugar dedicado a histórias.
Também comecei a frequentar um grupo de apoio para mulheres que haviam passado por situações semelhantes.
Ali compreendi que recuperar a própria confiança não acontece de uma vez.
Havia manhãs em que me sentia forte.
Em outras, uma ligação inesperada fazia meu coração acelerar.
Aprendi a respeitar esse processo sem me cobrar perfeição.
Aos poucos, deixei de pedir desculpas por decisões simples.
Comprei uma mesa nova para o escritório porque a antiga estava quebrada.
Mudei a cor das paredes.
Escolhi uma luminária que Ricardo consideraria inútil.
E descobri que liberdade também existe nessas pequenas coisas.
No primeiro aniversário de Luna, fizemos uma festa no galpão reformado.
Não havia luxo.
Apenas mesas compridas, bolo de baunilha, flores amarelas e algumas pessoas que estiveram presentes quando tudo parecia desabar.
Joana, a enfermeira da maternidade, apareceu com um livro infantil.
Renata enviou um cartão.
Minha advogada passou rapidamente para dar um abraço em Luna.
Silas chegou usando sua melhor camisa, os aparelhos auditivos devidamente ajustados e um pacote embrulhado em papel pardo.
Dentro havia uma pequena caixa de madeira.
Quando a abri, encontrei uma bússola antiga, cuidadosamente restaurada.
— Era do meu pai — explicou ele.
— Ficou comigo durante muitos anos.
Na tampa, Silas havia gravado uma frase curta: Que você sempre possa escolher seu caminho.
Passei os dedos pelas letras.
Luna, sentada no meu colo, tentou pegar a bússola.
Meu tio riu.
— Ainda não, exploradora.
Essa vai ficar guardada até você crescer.
Olhei para a tatuagem em seu braço, agora mais clara sob a luz do fim da tarde.
O pequeno farol e os sete traços ainda estavam ali.
Durante quase duas décadas, aquele desenho representara para ele uma noite de perda e um homem que não conseguiu salvar.
Agora representava também a coragem de não permanecer calado diante de outra violência.
— Tio, você se arrepende de não ter contado antes a história de 2008?
Silas pensou por alguns segundos.
— Me arrependo de algumas coisas.
Mas não podemos mudar o dia de ontem.
Podemos decidir o que faremos amanhã.
Luna soltou uma gargalhada e bateu as mãozinhas na mesa.
Olhei ao redor.
O imóvel que Ricardo tentara comprometer continuava sendo meu.
Meu trabalho estava recomeçando.
Minha filha crescia cercada de pessoas que a amavam sem exigir obediência em troca.
Os processos legais ainda exigiriam paciência, e eu sabia que nem todas as feridas desapareceriam rapidamente.
Mas aquela tarde não pertencia aos homens que tentaram controlar minha vida.
Pertencia a nós.
Quando os convidados foram embora, levei Luna até a porta do galpão.
O céu começava a ficar alaranjado.
Silas fechava a oficina ao lado, guardando ferramentas com o mesmo cuidado de sempre.
Minha filha estendeu a mão na direção dele.
— Vovô! — balbuciou, numa palavra ainda imperfeita.
Ele parou.
Durante anos, Silas tinha dito que não precisava ser chamado de pai para exercer aquele papel.
Agora, diante de uma menina que mal aprendera a falar, seus olhos se encheram de lágrimas.
Aproximou-se
