Não parou.
— E vocês achando que havia uma história heroica — disse aos oficiais.
— Marina sempre foi dramática.
Aposto que metade disso aconteceu porque ela estava no lugar errado, como sempre.
Olhei para meu pai.
Arthur estava imóvel.
Os olhos dele passaram pelas cicatrizes e depois pelo meu rosto.
Eu esperei.
Não sei por quê.
Depois de cinco anos, ainda havia uma parte ridícula de mim que esperava que ele dissesse alguma coisa.
Que mandasse Bianca parar.
Que dissesse que ninguém conhecia a história inteira.
Que simplesmente se colocasse ao meu lado.
Ele não fez nada.
Aquilo doeu mais do que a camisa rasgada.
Eu a puxei de volta sobre o ombro.
— Acabou? — perguntei.
O sorriso de Bianca vacilou.
Foi então que um SUV preto entrou pelo acesso restrito da praia.
Não teria chamado tanta atenção se dois homens de uniforme não tivessem descido primeiro e aberto a porta traseira.
Um oficial mais velho saiu.
Uniforme branco de verão.
Insígnias de almirante.
As conversas diminuíram imediatamente.
Eu reconheci Daniel Mercer antes que ele me reconhecesse.
Ele havia comandado uma força-tarefa no Pacífico quando eu ainda era tenente-comandante.
Cinco anos antes, sua assinatura aparecera numa das últimas ordens legítimas que eu recebera antes de minha vida se transformar numa sucessão de salas cirúrgicas, audiências fechadas e telefonemas sem resposta.
Mercer olhou ao redor.
Então me viu.
Parou no meio do passo.
O homem ao lado dele falou alguma coisa, mas Mercer não respondeu.
Ele veio diretamente até mim.
Bianca recuou.
Meu pai se endireitou por reflexo.
Mercer parou a menos de dois metros.
Seus olhos desceram por um instante até a parte da cicatriz que ainda aparecia perto da gola.
Depois voltaram ao meu rosto.
Ele prestou continência.
Uma continência formal.
Eu quase esquecera como responder.
Quase.
Minha mão subiu automaticamente.
Mercer baixou o braço primeiro.
— Comandante Vale — disse.
— Eu procuro a senhora há cinco anos.
Bianca fez um pequeno som atrás de mim.
Meu pai franziu a testa.
— Comandante? — repetiu.
Mercer virou apenas o suficiente para reconhecê-lo.
— Coronel Vale.
Arthur deu um passo à frente.
— Minha filha deixou o serviço há cinco anos.
Mercer olhou novamente para mim.
— Não exatamente.
Ele recebeu uma pasta preta de um assessor.
— Parte do registro dela foi colocada em retenção administrativa durante uma investigação que, agora sabemos, foi comprometida desde o início.
Meu estômago se contraiu.
Eu conhecia aquele tipo de pasta.
— O que aconteceu? — perguntei.
Mercer a entregou para mim.
— Recuperamos o buffer original de comunicações da Operação Lanterna Cinza.
Por cinco anos, eu havia treinado meu corpo para não reagir àquelas duas palavras.
Não funcionou.
Na minha mente, o cheiro de maresia desapareceu.
Veio o combustível queimando.
O som metálico de uma estrutura cedendo.
A voz do suboficial Mateo Ruiz gritando que ainda havia homens no corredor leste.
E uma ordem pelo rádio que nunca deveria ter sido dada.
— Quem? — perguntei.
Mercer abriu a pasta numa página marcada.
Contra-almirante Victor Shaw.
O homem que frequentara nossa casa quando eu era adolescente.
O homem que levara vinho para o aniversário de cinquenta anos do meu pai.
O homem que me recomendara para minha primeira grande função de planejamento operacional.
Meu pai viu o nome.
O
