Delmas a désigné la pochette.
« Posez-la sur la table. »
« C’est à moi. »
« Non », ai-je répondu.
« Elle contient mes passeports. »
Marc m’a lancé un regard venimeux.
« Tu n’as aucune idée de ce que tu fais. »
« Pour une fois, si. »
La policière s’est présentée et lui a demandé de déposer la pochette.
Il a obéi après quelques secondes.
À l’intérieur, nous avons retrouvé nos trois passeports, mon portefeuille, la batterie externe, plusieurs documents liés à la maison et un projet de compromis avec le promoteur.
Ma signature figurait au bas d’une page.
Je ne l’avais jamais écrite.
« C’est faux », ai-je dit.
Marc a croisé les bras.
« Tu avais accepté. »
« Quand ? »
« Tu changes toujours d’avis. »
« Donne une date. »
Il n’en avait pas.
Maître Delmas a sorti de sa serviette la procuration reçue par son étude.
« Cette signature non plus n’est pas authentique. »
Marc a haussé les épaules.
« Prouvez-le. »
Delmas a ouvert une vieille enveloppe portant le cachet de son étude.
« Éléonore s’en est chargée il y a des années. »
Il a expliqué l’existence des signatures authentifiées et des instructions de contrôle.
Pour la première fois, Marc a semblé réellement déstabilisé.
« Elle était paranoïaque. »
« Elle était prudente », a répondu Delmas.
Notre mère a alors pris la parole.
« Marc, arrête. »
Il s’est tourné vers elle.
« Toi, ne joue pas la sainte.
Tu voulais qu’elle vende. »
Elle a pâli.
« Oui.
Je pensais que Claire devait partager davantage.
J’avais tort. »
Je l’ai regardée.
C’était la première fois qu’elle prononçait ces mots.
Marc a éclaté d’un rire amer.
« Magnifique.
Maintenant que la police est là, tout le monde découvre sa morale. »
Ma mère s’est approchée de la table.
« Je t’ai entendu parler au promoteur. »
Le rire de Marc s’est arrêté.
« Quand ? »
« Avant Prague.
Tu étais dans ma cuisine.
Tu croyais que je dormais. »
Elle avait enregistré une partie de la conversation après avoir compris que Marc parlait de ma signature et d’une procuration.
Au début, elle n’avait pas su quoi faire de cet enregistrement.
Après notre disparition à l’aéroport, elle avait compris.
La policière a récupéré l’appareil.
Marc s’est tourné vers moi.
« Alors quoi ? Tu vas m’envoyer en prison pour une maison ? »
« Non.
Ce ne sera pas pour une maison.
Ce sera pour avoir volé nos papiers, abandonné deux enfants dans un autre pays et essayé d’utiliser de faux documents.
Les conséquences viennent de tes choix. »
Il a serré les dents.
« Tu as toujours eu tout ce que tu voulais. »
La phrase m’a frappée par son absurdité.
« Mon mari est mort quand Nathan avait un an.
J’ai travaillé les nuits pendant que je suivais une formation le jour.
J’ai vendu ma voiture pour payer des dettes médicales.
Qu’est-ce que tu crois exactement qu’on m’a donné ? »
« Éléonore.
Elle t’a choisie.
Toujours. »
Voilà donc le centre de sa colère.
Pas seulement l’argent.
Le sentiment d’avoir été rejeté.
Cela n’excusait rien, mais soudain je comprenais pourquoi la maison était devenue une obsession.
Elle représentait une décision qu’il ne pouvait pas
