maquiagem impecável.
— Onde você conseguiu isso? — perguntou.
Luna ergueu o rosto, assustada com a mudança repentina daquela mulher elegante.
— Era da minha mãe.
Isadora se aproximou devagar, como se qualquer movimento brusco pudesse fazer a menina desaparecer.
— Qual era o nome dela?
A criança hesitou.
— Beatriz.
Beatriz Valença.
O som da cidade pareceu desaparecer.
Oito anos antes, Beatriz havia saído de casa depois de uma discussão devastadora.
Jovem, talentosa e apaixonada por Daniel, um músico sem dinheiro, ela se recusara a aceitar o casamento que a família havia planejado para preservar suas relações comerciais.
Isadora, então pressionada pelo pai e pelo conselho da empresa, cometera o pior erro de sua vida: dissera à filha que, se partisse com aquele homem, não deveria esperar ajuda da família.
Beatriz partira naquela mesma noite.
Meses depois, a família recebera uma notícia de que ela poderia ter morrido num acidente durante uma viagem.
Não houve identificação conclusiva do corpo, mas os documentos apresentados por um representante da família foram suficientes para convencer Isadora de que a filha estava morta.
Ela nunca superou a perda.
Mandara procurar Beatriz durante anos, mas todas as pistas terminavam em becos sem saída.
Agora, diante dela, estava uma criança que carregava o objeto mais precioso da filha desaparecida.
— Como você se chama? — Isadora perguntou, ajoelhando-se sobre o mármore gelado.
— Luna.
Miguel se aproximou imediatamente e tirou o cachecol de lã que usava.
Colocou-o ao redor dos ombros da menina, ignorando o olhar de reprovação de alguns convidados.
— Você pode ficar com ele — disse.
— Lá dentro está quente.
Vamos chamar alguém para ajudar você.
Luna olhou para o menino e, pela primeira vez naquela noite, esboçou um pequeno sorriso.
Isadora percebeu o gesto.
Seu filho, que crescera cercado por riqueza e segurança, enxergara em segundos aquilo que ela havia ignorado: uma criança precisava de ajuda.
— Luna, onde está sua mãe agora? — perguntou Isadora, quase sem voz.
A menina apertou a caixinha contra o peito.
— Ela morreu há três semanas.
Isadora levou a mão à boca.
Luna explicou que a mãe havia trabalhado como pianista e professora de música.
Quando adoeceu, perdeu o emprego e já não conseguiu pagar o aluguel.
As duas passaram por abrigos temporários, casas de conhecidos e, finalmente, pelas ruas.
Beatriz tentara manter a filha aquecida e alimentada, mas sua saúde piorara rapidamente.
Antes de morrer, entregara a Luna a caixinha e lhe dissera que, se algum dia encontrasse uma mulher chamada Isadora Valença, deveria mostrar-lhe o objeto e entregar a carta escondida em seu interior.
— Ela dizia que a vovó tinha olhos iguais aos meus — Luna acrescentou.
— Mas também dizia que talvez você nunca quisesse me conhecer.
Aquelas palavras destruíram o pouco que restava da compostura de Isadora.
— Não, querida.
Não… Eu nunca soube que você existia.
Luna abriu o pequeno compartimento escondido sob a base da caixinha.
De lá, retirou um envelope amarelado, cuidadosamente dobrado e protegido pelo tecido azul.
Na frente, estava escrito: “Para mamãe”.
Isadora reconheceu a letra imediatamente.
Era a caligrafia de Beatriz.
Ela abriu o envelope com dedos trêmulos.
“Mamãe,
Se esta carta chegou até você, minha filha finalmente encontrou o caminho de volta para casa.
Eu sei que você procurou por mim.
