Après seize heures de travail, Élise Moreau aurait pu dormir debout.
À vingt-neuf ans, l’infirmière pédiatrique privée avait l’habitude des nuits impossibles.
Elle connaissait les berceuses murmurées à trois heures du matin, les biberons refusés, les parents paniqués et les bébés qui semblaient capables de pleurer jusqu’au lever du soleil.
Mais cette journée-là avait été différente.
Le petit Oliver Grant, âgé de quatre mois, avait souffert d’une poussée de fièvre et de violentes coliques dans la maison de ses parents à Greenwich, dans le Connecticut.
Élise avait commencé son service avant l’aube.
Elle devait terminer en début d’après-midi.
Elle était finalement sortie de la propriété peu après vingt-deux heures.
Le père d’Oliver, Marcus Grant, lui avait à peine adressé un regard.
« Vous pouvez partir », avait-il dit tout en consultant son téléphone.
« La remplaçante arrivera. »
Sa femme était en déplacement professionnel.
Élise avait récupéré son sac, son manteau et une petite valise qu’elle utilisait lorsqu’une famille lui demandait de rester plusieurs jours.
Puis elle avait pris une voiture jusqu’à l’aéroport où elle devait rejoindre Boston.
Tout ce qu’elle voulait, c’était son appartement minuscule de South End, une douche et huit heures de sommeil.
À l’aéroport, la fatigue transforma les choses les plus simples en énigmes.
Élise relut trois fois son billet sans vraiment comprendre les chiffres.
Son vol commercial avait changé de porte après un retard.
Au même moment, une zone voisine réservée à l’aviation privée ouvrait temporairement un passage pendant qu’un employé déplaçait une barrière.
Élise vit 12A sur un panneau.
Son billet indiquait également 12A dans une autre section de l’application.
Cela lui suffit.
Elle suivit le couloir.
Près de la sortie, un homme vêtu d’un manteau gris la heurta légèrement.
« Pardon. »
« Aucun problème. »
Sa valise tomba sur le côté.
Une mallette noire posée près d’elle glissa également.
Élise, incapable de réfléchir correctement, ramassa les deux.
Quelques mètres plus loin, une femme blonde élégante observait la scène tout en parlant au téléphone.
Élise trouva son visage vaguement familier, mais elle était trop épuisée pour chercher pourquoi.
Un membre du personnel venait d’ouvrir la porte menant au tarmac.
Élise passa.
Personne ne lui demanda son billet.
Un jet blanc l’attendait à quelques dizaines de mètres.
Elle trouva étrange qu’un vol commercial utilise un appareil aussi petit, mais son cerveau épuisé lui fournit immédiatement une explication rassurante : changement d’appareil, service premium, peut-être une navette régionale.
À l’intérieur, le luxe était presque absurde.
Douze fauteuils en cuir ivoire.
Tables en bois sombre.
Verres en cristal fixés dans des supports.
Lumières indirectes.
Aucun passager visible.
« Eh bien », murmura-t-elle, « pour une fois que quelque chose se passe bien. »
Elle plaça sa petite valise au-dessus de son siège, posa la mallette noire près d’elle et s’assit.
Elle comptait fermer les yeux une minute.
Elle n’entendit jamais les portes se fermer.
Elle ne sentit presque pas le décollage.
Lorsqu’elle se réveilla, une voix d’homme dit calmement :
« Vous êtes dans mon fauteuil. »
Élise ouvrit les yeux.
L’homme qui se tenait devant elle devait avoir une quarantaine d’années.
Grand, épaules droites, costume anthracite parfaitement coupé.
Son visage semblait familier de cette manière particulière aux personnes que l’on a vues sur des écrans sans jamais imaginer les rencontrer.
Élise cligna des yeux.
«
