où il avait livré des cageots de légumes.
Il aperçut d’abord une forme près de la glissière et pensa à un sac tombé d’un véhicule.
Puis la forme bougea.
Il freina.
Quand il descendit, Clara était couchée sur le côté.
“Madame ?”
Elle ouvrit les yeux.
Otis s’agenouilla sans la toucher.
“Est-ce que vous m’entendez ?”
Clara hocha faiblement la tête.
“Vous avez eu un accident ?”
Ses lèvres tremblèrent.
“Mon mari.”
“Votre mari est où ?”
Elle regarda la route vide.
“Parti.”
Otis retira sa veste, l’enveloppa dedans et appela les secours.
Une inondation venait toutefois de bloquer l’accès le plus rapide à l’hôpital.
Le répartiteur lui demanda de rejoindre une sortie où une ambulance pourrait les intercepter.
À quelques kilomètres se trouvait le restaurant de June Mercer, une amie qu’Otis connaissait depuis vingt-cinq ans.
Une lumière brûlait encore dans l’arrière-cuisine.
Otis frappa à la porte jusqu’à ce que June apparaisse, les cheveux retenus par un foulard.
“Otis, qu’est-ce que…”
Elle vit Clara.
Son expression changea immédiatement.
“Entre.”
Ils installèrent Clara sur une banquette pendant qu’ils attendaient les secours.
June coupa avec précaution la manche trempée du sweat pour vérifier une blessure.
Elle s’arrêta.
Des ecchymoses apparaissaient autour du poignet de Clara.
Certaines étaient anciennes.
D’autres beaucoup plus récentes.
“Qui t’a fait ça ?” demanda June.
Clara semblait à moitié consciente.
“Je tombe souvent.”
June échangea un regard avec Otis.
Quelques minutes plus tard, l’ambulance arriva.
À l’hôpital, Clara fut traitée pour une infection, une déshydratation sévère et un déséquilibre électrolytique.
Ses médecins découvrirent également des concentrations importantes de plusieurs substances sédatives.
Le problème était simple.
Aucune de ces substances ne figurait dans son dossier actuel.
Lorsque Clara se réveilla véritablement quatre jours plus tard, June se trouvait près de son lit.
La première chose que Clara demanda fut :
“Combien de temps ?”
June fronça les sourcils.
“Combien de temps quoi ?”
“Avant que je meure.”
June posa son tricot.
“Pourquoi tu penses que tu vas mourir ?”
Clara sembla presque honteuse.
“Wade dit que les médecins ne savent plus quoi faire.
Il dit que mon corps ne répond plus.”
June se pencha vers elle.
“Clara, écoute-moi.
Les médecins ici ne disent pas ça.”
“Il y a des années de dossier…”
“Justement.”
La spécialiste entra peu après avec une infirmière et demanda la permission de parler librement devant June.
Clara accepta.
La médecin lui expliqua qu’elle souffrait bien d’une maladie inflammatoire chronique sérieuse, mais traitable.
Son épisode actuel avait été aggravé par une infection non soignée, une nutrition insuffisante et des médicaments sédatifs non prescrits.
Puis elle lui montra son dossier.
Au cours des dix-huit mois précédents, deux rendez-vous auprès d’un spécialiste avaient été annulés depuis le numéro de Wade.
Un troisième avait été déplacé puis annulé définitivement.
Un traitement recommandé plusieurs mois auparavant n’avait jamais été récupéré à la pharmacie.
Clara secoua la tête.
“Wade m’a dit que le spécialiste refusait de me prendre.”
La médecin ne répondit pas immédiatement.
Ce silence fut suffisant.
Clara repensa aux nuits où Wade lui apportait ses comprimés dans une petite coupelle blanche.
Elle avait rarement regardé les boîtes.
Lorsqu’elle essayait, il lui disait de ne pas s’obséder sur les détails.
Elle repensa aux matinées où elle se réveillait si confuse qu’elle ne se souvenait pas de la soirée précédente.
Wade
