empezado a confundir acceso con propiedad.
Dos horas después de marcharse del hospital, llamó.
—¿Qué hiciste?
Lucía estaba bebiendo agua mientras Emilia dormía en la cuna transparente junto a ella.
—¿A qué te refieres?
—Mi tarjeta corporativa fue rechazada.
La aplicación desapareció.
No puedo entrar al correo de la empresa.
—Ya veo.
—No juegues conmigo.
Lucía bajó el vaso.
—No estoy jugando.
—Mi padre también perdió acceso a una línea de crédito.
¿Qué demonios está pasando?
—Se cancelaron autorizaciones.
—¿Por qué?
—Porque eran mías.
Hubo silencio.
—Lucía, esas cuentas son familiares.
—Correcto.
—Entonces vuelve a activarlas.
Ella miró a su hija.
—No.
Fue entonces cuando la puerta se abrió.
Octavio Salcedo entró acompañado por Claudia.
A sus setenta y cuatro años caminaba más despacio que antes, pero seguía teniendo esa presencia que obligaba a bajar la voz en cualquier sala.
Su cabello era completamente blanco.
Llevaba un abrigo gris oscuro y un bastón que rara vez utilizaba aunque insistía en cargarlo.
Al ver a Emilia, se detuvo.
Su rostro cambió.
—Así que tú eres la responsable de todo este alboroto.
Lucía soltó una risa cansada.
—Abuelo.
Octavio besó su frente y luego miró a la bebé durante un largo rato.
—Tu madre estaría insoportablemente orgullosa.
Lucía sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.
El teléfono seguía en su mano.
—¿Lucía? —gritó Sebastián—.
¿Quién está ahí?
Ella miró a su abuelo.
—Quiere saber qué ocurre.
Octavio extendió la mano.
—Dámelo.
Se llevó el teléfono al oído.
—Sebastián.
Hubo una pausa.
—¿Quién habla?
—Octavio Salcedo.
El silencio del otro lado fue inmediato.
Sebastián sabía perfectamente quién era.
Había preparado durante semanas una propuesta para conseguir una reunión con él hacía apenas dos meses.
—Señor Salcedo…
—Mi nieta me dice que la dejaste sola después de dar a luz.
—Su nieta…
La frase quedó suspendida.
Octavio miró a Lucía.
—Sí.
Lucía.
Sebastián tardó demasiado en responder.
—Ella nunca me dijo que…
—No terminemos esa frase —dijo Octavio—.
Puede hacerte parecer aún peor.
—Hay un malentendido.
—Seguramente.
Octavio tomó asiento.
—Permíteme aclararte otro.
La casa donde vives pertenece al fideicomiso de Lucía.
El automóvil que te llevaste esta noche también.
Tu cargo en Salcedo Infraestructura dependía de una delegación revocable firmada por ella.
Las acciones que creías recibir el próximo trimestre jamás fueron tuyas; eran una opción condicionada a continuidad matrimonial y conducta fiduciaria.
Sebastián respiraba fuerte.
—Esto es absurdo.
—No.
Esto está documentado.
—Póngame a Lucía.
Octavio observó a su nieta.
—No creo que quiera hablar contigo.
Lucía extendió la mano.
Tomó el teléfono.
—Sebastián.
—¿Por qué me ocultaste quién eras?
Aquello la sorprendió.
No pidió disculpas.
No preguntó por Emilia.
Preguntó por dinero.
—Gracias —respondió Lucía.
—¿Gracias por qué?
—Por confirmar lo que necesitaba saber.
Colgó.
Claudia abrió su computadora portátil.
—Hay otra cosa.
Lucía la miró.
—¿Qué?
—Hace tres semanas Sebastián solicitó a finanzas información sobre la estructura del fideicomiso.
El cuerpo de Lucía se tensó.
—¿Con qué autorización?
—Ninguna válida.
Lo pidió diciendo que estaba preparando una reestructuración patrimonial contigo.
—Nunca hablamos de eso.
—Lo imaginé.
Octavio frunció el ceño.
—¿Qué obtuvo?
—Casi nada.
El equipo jurídico bloqueó la solicitud.
Pero preguntó específicamente qué ocurría con ciertos activos si hubiera un divorcio.
Lucía sintió frío.
Entonces recordó el comentario de Beatriz.
Primero habrá que estar seguros de ciertas
