Meu pai me afastou da empresa até que eu pedisse desculpas à minha irmã, e a coisa mais inquietante para ele deveria ter sido o fato de eu não ter discutido.
A reunião acontecia numa segunda-feira chuvosa, no décimo primeiro andar da sede da Valença Distribuição, em Campinas.
O céu parecia grudado nos vidros escuros da sala do conselho.
Sobre a mesa estavam sete pessoas, duas garrafas de água intocadas e um contrato que, de acordo com o sistema, eu tinha autorizado numa sexta-feira à noite.
Só havia um problema.
Naquela sexta-feira, eu estava a quase trezentos quilômetros dali.
— Você volta quando pedir desculpas à sua irmã — disse meu pai.
Augusto Valença não levantou a voz.
Nunca precisava.
Aos sessenta e quatro anos, ainda tinha a presença de alguém acostumado a entrar num galpão barulhento e fazer cinquenta pessoas se calarem apenas com um olhar.
Ele fundara a empresa antes de eu nascer.
Começou com um depósito pequeno, duas empilhadeiras alugadas e dívidas suficientes para assustar qualquer pessoa sensata.
Trinta e cinco anos depois, a Valença Distribuição atendia redes varejistas em quatro estados, tinha mais de seiscentos funcionários e faturamento suficiente para transformar qualquer problema familiar em risco corporativo.
Minha irmã Clara estava sentada à direita dele.
Vinte e oito anos.
Diretora de contas estratégicas havia menos de um ano.
Inteligente, rápida, persuasiva e acostumada a ser perdoada antes mesmo de admitir qualquer erro.
Ela cruzou os braços.
— Rafael não consegue aceitar que outras pessoas tomem decisões sem consultar ele.
— Não é uma decisão — respondi.
— É uma alteração de documento.
Nosso diretor financeiro, Marcelo Siqueira, mantinha os olhos presos ao bloco de notas diante dele.
Helena Prado, advogada interna da empresa, não escrevia nada.
Isso era significativo.
Helena escrevia tudo.
Empurrei o contrato alguns centímetros na direção do meu pai.
— A data de aprovação foi alterada.
A cláusula de vigência também.
E minha credencial foi usada para validar a versão final.
Clara deu um sorriso cansado.
— Sua credencial fica salva em metade dos computadores do andar.
— Não fica.
— Então talvez você tenha esquecido que aprovou.
— Eu estava em Sorocaba naquela noite, numa reunião com a Transmira.
Há câmeras, notas de hotel e nove pessoas que podem confirmar.
O sorriso dela enfraqueceu.
Meu pai fechou a pasta com força suficiente para encerrar o assunto na cabeça dele.
— Você está transformando uma falha administrativa em uma acusação contra sua irmã.
— Eu perguntei quem alterou o arquivo.
— Da forma mais agressiva possível.
Olhei para Clara.
— Eu perguntei três vezes em particular antes desta reunião.
Ela desviou os olhos por um instante.
Pequeno demais para meu pai notar.
Não para mim.
Durante seis anos, meu trabalho tinha sido operações e risco.
Na prática, significava entrar onde alguma coisa estava quebrada antes que clientes percebessem.
Caminhões parados.
Sistemas travados.
Fornecedores ameaçando processo.
Folhas de pagamento que quase não fechavam.
Eu não tinha o cargo mais vistoso da empresa, mas conhecia cada ponto onde um pequeno erro podia virar uma crise grande.
E havia algo errado havia meses.
Primeiro foram descontos concedidos sem registro adequado.
Depois, aditivos contratuais aparecendo no sistema com horários incomuns.
Em seguida, um cliente reclamou que uma condição prometida por Clara não constava no documento assinado.
Eu
