bem.
Minha conta bancária era minha.
Minha casa era minha.
Mas, pela primeira vez em muito tempo, isso não parecia importante porque provava alguma coisa para outra pessoa.
Era importante porque eu sabia exatamente o que tinha construído.
Peguei o celular e encontrei uma fotografia antiga de Renato diante do Mercedes, sorrindo para a câmera como se o carro resumisse quem ele era.
Durante anos, achei que meu erro tinha sido esconder quanto eu ganhava.
Naquela noite percebi que o problema nunca foi o segredo.
O problema foi ter permanecido num casamento em que meu sucesso precisava parecer menor para que o amor continuasse confortável.
Apaguei a foto.
Depois abri a porta da varanda.
O ar da noite estava frio, e as luzes das casas vizinhas começavam a se apagar uma a uma.
Não havia tribunal.
Não havia advogado.
Não havia ninguém tentando decidir quanto da minha vida lhe pertencia.
Só havia silêncio.
E, pela primeira vez, aquele silêncio não escondia nada.
