ne te prend rien.
La maison reste à ton nom.
Nathan resta en retrait.
Il semblait soudain très intéressé par une pile de bois au sol.
— Et vous comptiez vivre ici combien de temps ? demandai-je.
Lucie haussa les épaules.
— On verra.
Quelques années peut-être.
Ma mère ajouta :
— Ton père et moi utiliserons la petite chambre quand nous viendrons aider avec le bébé.
Quelques années.
Ils ne me demandaient pas d’héberger temporairement ma sœur.
Ils avaient conçu une nouvelle organisation familiale dans ma maison, déplacé des pièces, engagé des ouvriers et dépensé de l’argent sans même m’envoyer un message.
Je sentis la colère monter, mais autre chose apparut avec elle : une clarté étrange.
Depuis des années, j’étais celle qui pouvait aider.
J’avais payé la chaudière de mes parents lorsque la leur était tombée en panne.
J’avais couvert trois mois de loyer pour Lucie après que Nathan eut perdu son emploi.
J’avais acheté la maison de ville où vivaient mes parents lorsqu’ils avaient dû vendre leur ancienne maison après une mauvaise série de dettes professionnelles.
À l’origine, tout cela était volontaire.
Puis, progressivement, mes gestes étaient devenus des obligations.
Si je disais oui, c’était normal.
Si je disais non, j’étais égoïste.
Le chef de chantier s’approcha enfin.
Il devait avoir une cinquantaine d’années, les cheveux gris sous sa casquette et un visage qui venait de comprendre qu’il se trouvait au centre d’un problème coûteux.
— Madame Moreau ? demanda-t-il.
— Oui.
Il regarda mon père puis moi.
— On m’a dit que vous étiez la propriétaire et que tout avait été approuvé.
— Je suis bien la propriétaire.
Mais je n’ai rien approuvé.
Mon père fit un geste impatient.
— Camille, ne mêle pas l’entreprise à une discussion familiale.
Je tendis la main vers le chef de chantier.
— Vous avez un contrat ?
— Oui.
— Je veux le voir.
Il partit jusqu’à son camion.
Lorsque mon père essaya de parler, je levai simplement la main.
— Pas maintenant.
Ce fut peut-être la première fois de ma vie qu’il se tut parce que je le lui avais demandé.
L’entrepreneur revint avec une chemise épaisse.
Le devis détaillait tout : démolition, renforcement de la structure, plomberie, nouvelle salle de bains, portes, terrasse, finitions.
Le montant total dépassait quarante mille dollars.
Puis je vis la page de signature.
Camille Moreau.
Une imitation soigneuse.
Quelqu’un avait essayé de reproduire la boucle du C et la longue barre que je mettais habituellement sur mon t.
Mais il avait oublié une chose : je n’utilisais plus cette signature depuis presque dix ans.
Mon père possédait encore de vieux documents sur lesquels elle apparaissait.
Je tournai la page.
Une autorisation distincte prétendait que je lui accordais le droit d’approuver les travaux en mon nom.
Elle portait un tampon de notaire.
— Où avez-vous obtenu ça ? demandai-je au chef de chantier.
— Votre père nous l’a remis avec les autres documents.
Je me tournai vers lui.
— Tu as signé à ma place ?
Il ne sembla même pas embarrassé.
— Je savais ce que tu aurais fini par accepter.
— Ce n’est pas une réponse.
— J’ai réglé la paperasse pour éviter trois semaines de discussions inutiles.
Lucie intervint :
— Camille, personne ne vole ta maison.
On l’améliore.
Je
