e uma pequena almofada de tinta para coleta de impressão digital.
Meu cérebro registrou cada detalhe antes mesmo de eu falar.
— Vó.
Ela me olhou e os ombros desceram, como se só naquele momento tivesse permitido que o próprio corpo relaxasse.
— Você veio.
— Claro que vim.
Ajoelhei diante dela.
— Você quer sair daqui?
— Quero.
— Alguém disse que você não podia sair?
Ela olhou para a porta.
Meu pai estava parado ali.
— Ela está exagerando — disse.
— Nós só precisávamos concluir alguns documentos.
Caio aproximou-se.
— Senhor Augusto, recue um pouco, por favor.
Minha mãe cruzou os braços.
— Isso está parecendo uma operação policial por causa de uma assinatura.
Minha avó virou o rosto para ela.
— Você tirou meu telefone da minha mão.
Minha mãe empalideceu.
— Porque você estava nervosa.
— E trancou o portão.
— Para você não sair na chuva.
— E seu marido disse que eu não sairia até assinar.
O silêncio mudou tudo.
Meu pai apontou para os papéis.
— É uma procuração.
Só isso.
Ela mesma concordou há meses.
Peguei o primeiro documento.
Autorização para movimentação ampla de contas.
O segundo.
Poderes sobre imóveis.
O terceiro.
Cessão de participação numa empresa familiar.
— Quem preparou isso? — perguntei.
— Nosso advogado.
— Nome?
Meu pai hesitou.
Uma fração de segundo.
Mas eu vivia dessas frações.
— Henrique Salgado.
Eu conhecia o nome.
Não pessoalmente.
Ele aparecia relacionado a duas empresas de fachada da investigação da Arco Norte.
Meu estômago apertou.
— Vó, você trouxe alguma coisa com você?
Teresa abriu a bolsa e retirou um envelope dobrado.
— Por isso mandei a mensagem.
Dentro havia cópias de extratos e uma folha manuscrita.
Minha avó havia organizado datas, valores e beneficiários com a precisão de uma professora corrigindo provas.
Três transferências pequenas.
Depois duas maiores.
Depois uma de cento e oitenta mil reais.
Destino: Arco Norte Consultoria.
Mantive o rosto neutro.
— Pai, você conhece essa empresa?
— Nunca ouvi falar.
Minha mãe fechou os olhos.
Foi rápido, mas eu vi.
— Mãe?
Ela começou a mexer no anel.
Um hábito antigo que aparecia sempre que escondia alguma coisa.
— Augusto, diga logo.
Meu pai virou-se para ela.
— Fique quieta.
E ali estava a primeira rachadura.
Caio pediu que os dois permanecessem separados enquanto outro policial acompanhava Teresa para baixo.
Eu fiquei com minha avó na cozinha.
Ela segurava uma xícara de água com as duas mãos.
— Quando começou? — perguntei.
— Há uns oito meses.
— Por que não me contou antes?
Ela desviou os olhos.
— Porque achei que estivesse errada.
Aquilo me atingiu mais do que eu esperava.
Teresa nunca duvidava dos próprios números.
— O que você viu?
Ela respirou fundo.
— Seu pai me pediu dinheiro para cobrir uma dívida temporária da Renata.
Disse que devolveria em duas semanas.
Eu transferi cinquenta mil.
— E depois?
— Ele pediu mais.
Eu neguei.
Então apareceram pagamentos na minha conta que eu não reconheci.
— Você confrontou alguém?
— Sua mãe.
Ela disse que eu devia ter esquecido.
Minha mandíbula endureceu.
A palavra esquecido era uma arma frequente em casos de abuso financeiro contra idosos.
Primeiro a família dizia que a pessoa estava confusa.
Depois passava a falar por ela.
Depois
