les vitres.
Mila, désormais assez grande pour courir maladroitement, avançait entre les chaises en tenant la clé en laiton que j’avais accrochée à un ruban pour qu’elle ne la perde pas.
« Maman ! » cria-t-elle en riant.
Je la rattrapai avant qu’elle n’atteigne la porte.
Elle leva la clé vers moi comme un trésor.
Pendant une seconde, je repensai à ce parking glacé, au siège-auto posé sous un abribus, aux feux rouges de la voiture de Laurent disparaissant dans la nuit.
Il avait eu raison sur un seul point.
J’avais trouvé un moyen de survivre.
Mais il s’était trompé sur la raison.
Je n’avais pas survécu parce que j’étais destinée à supporter tout ce qu’on me faisait.
J’avais survécu parce qu’un jour, j’avais cessé de confondre endurance et permission.
Je pris Mila dans mes bras.
Derrière nous, l’orangerie se remplissait de lumière.
Et pour la première fois depuis longtemps, aucune porte ne se refermait devant moi.
