Na manhã do casamento, Helena Duarte abriu a capa branca onde deveria estar o vestido pelo qual economizara durante quase um ano e encontrou uma fantasia de palhaça.
Por alguns segundos, ela não entendeu o que estava vendo.
O tecido amarelo e vermelho ocupava todo o cabide.
Mangas enormes caíam dos lados.
Um par de sapatos desproporcionais estava no fundo da capa.
Preso por uma fita, havia até um nariz vermelho de espuma.
Camila, sua melhor amiga e madrinha, estava atrás dela segurando duas xícaras de café.
Uma delas quase caiu.
— Helena…
cadê seu vestido?
Helena tocou a fantasia como se o tecido pudesse responder.
Seu vestido deveria estar ali.
Cetim marfim, decote simples, mangas delicadas e pequenos botões nas costas.
Ela visitara seis lojas antes de encontrá-lo.
Fizera horas extras, cancelara duas viagens e guardara dinheiro todos os meses para pagar por ele sem pedir ajuda a ninguém.
Agora havia um nariz vermelho em seu lugar.
E, de repente, Helena riu.
Camila arregalou os olhos.
— Você está bem?
— Estou.
— Isso não é engraçado.
— Eu sei.
Helena pegou o nariz vermelho e o girou entre os dedos.
— Mas eu sei quem fez isso.
Camila não precisou perguntar.
As duas disseram o mesmo nome ao mesmo tempo.
— Beatriz.
Beatriz Albuquerque era mãe de Rafael, o noivo de Helena, e nunca escondera o que pensava da futura nora.
Rafael vinha de uma família conhecida em Belo Horizonte.
O avô construíra uma rede de empresas de engenharia, o pai administrava investimentos e Beatriz transformara a reputação da família numa espécie de religião pessoal.
Helena, aos vinte e nove anos, trabalhava como assistente social em um projeto de acolhimento familiar.
Seu pai fora professor de história durante três décadas.
Sua mãe era técnica de enfermagem.
Ela tinha uma infância feliz, uma faculdade paga com bolsas e trabalho, e nenhum sobrenome estampado em auditórios.
Para Rafael, isso nunca importara.
Para Beatriz, parecia importar mais do que qualquer outra coisa.
Helena conhecera Rafael quatro anos antes durante uma arrecadação para um abrigo juvenil.
Ele trabalhava como advogado empresarial e fora ao evento representando um dos patrocinadores.
Ela estava organizando a fila de doações quando ele apareceu carregando três caixas na direção errada.
— Você está indo para a saída — Helena avisou.
Ele parou.
— Tem certeza?
— Absoluta.
— Então estou carregando cinquenta quilos de material no sentido oposto há uns quatro minutos.
Ela riu.
— Pelo menos você parece determinado.
Duas horas depois, eles ainda estavam conversando.
O relacionamento cresceu sem esforço.
Rafael gostava da forma como Helena dizia exatamente o que pensava.
Helena gostava de como ele conseguia rir de si mesmo, algo que ela não esperava de alguém criado no ambiente formal em que ele crescera.
Três anos depois, ele a pediu em casamento durante uma caminhada na Serra do Cipó.
A primeira reação de Beatriz ao noivado foi um silêncio de seis segundos.
Depois ela perguntou:
— Vocês têm certeza de que não estão se precipitando?
— Estamos juntos há três anos, mãe — respondeu Rafael.
— Tempo não é sinônimo de compatibilidade.
Helena estava sentada à mesa quando Beatriz disse aquilo.
— E o que seria compatibilidade para você? — perguntou.
Beatriz tomou um gole de vinho.
— Formação semelhante.
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Ambições
