Depois de três anos na prisão, Daniel Ferraz esperava encontrar uma casa envelhecida, um pai mais grisalho e talvez um silêncio difícil de quebrar.
Não esperava descobrir que, para todos os efeitos, Augusto Ferraz estava morto.
Aos trinta e dois anos, Daniel atravessou o portão do Presídio Estadual de Bellmont numa manhã cinzenta carregando uma mochila quase vazia e um documento que dizia que sua dívida com a Justiça estava cumprida.
Para ele, aquilo não significava liberdade.
Significava apenas que podia finalmente tentar provar o que repetira desde o primeiro interrogatório: nunca desviara dinheiro da empresa do pai.
Três anos antes, investigadores haviam encontrado transferências feitas para contas no exterior usando suas credenciais.
E-mails enviados de seu endereço corporativo autorizavam pagamentos falsos.
Seu token de acesso aparecia registrado em horários específicos.
Um funcionário jurara ter visto Daniel sozinho na sala financeira depois do expediente.
A acusação parecia perfeita.
Perfeita demais.
Durante o julgamento, Augusto parecera destruído.
Ainda assim, nunca acusara o filho diretamente.
Sentado atrás dos advogados, mantinha os olhos baixos enquanto o promotor descrevia Daniel como um herdeiro impaciente que roubara da própria família.
A pessoa que mais ajudara a condená-lo fora Bruno, filho de Helena de um casamento anterior e criado por Augusto desde adolescente.
Bruno afirmara ter visto Daniel mexendo em arquivos sigilosos.
Daniel lembrava até hoje da expressão dele no tribunal.
Não havia raiva.
Havia medo.
Na época, Daniel não soubera interpretar aquilo.
Quando finalmente deixou Bellmont, recusou o abrigo temporário oferecido pelo serviço social.
Pegou dois ônibus e caminhou os últimos quilômetros até o bairro onde crescera.
A primeira coisa que percebeu foi o desaparecimento do limoeiro.
Sua mãe, Laura, o plantara quando Daniel tinha nove anos.
Mesmo depois da morte dela, Augusto nunca permitira que ninguém o podasse demais.
Agora restava apenas um círculo novo de concreto onde a árvore existira.
A casa também estava diferente.
Fachada branca, esquadrias pretas, câmeras pequenas nos cantos do telhado.
Um SUV de luxo ocupava metade da garagem.
Ao lado dele havia um sedã vermelho.
Daniel subiu os degraus e bateu.
Helena abriu depois de alguns segundos.
Ela não pareceu surpresa.
“Daniel.”
A maneira como pronunciou seu nome foi pior que qualquer insulto.
“Onde está meu pai?”
Helena cruzou os braços.
“Você não recebeu nenhuma notícia?”
“Notícia de quê?”
Ela soltou um suspiro curto.
“Augusto morreu há onze meses.”
Daniel acreditou ter ouvido errado.
“O quê?”
“Problema cardíaco.
Complicações depois de uma cirurgia.
Foi rápido.”
Ele precisou apoiar uma mão no batente.
Durante três anos, cartas que enviara ao pai voltavam sem resposta ou simplesmente desapareciam.
Algumas vezes, funcionários da prisão lhe disseram que Augusto não aceitara chamadas.
Daniel assumira que o pai estava envergonhado, talvez convencido de sua culpa.
Nunca imaginara que ele pudesse estar morto.
“Por que ninguém me contou?”
“Porque Augusto não queria mais sofrimento.”
“Ele pediu isso?”
Helena hesitou por menos de um segundo.
Foi o suficiente.
“Ele estava decepcionado com você.”
Daniel olhou por cima do ombro dela.
A parede onde ficavam as fotografias familiares estava vazia.
No lugar delas havia um quadro abstrato enorme.
O relógio de madeira de seu avô desaparecera.
A poltrona de Augusto também.
“Quero entrar.”
“Não.”
“Esta é a minha casa.”
“Era.”
Uma voz surgiu atrás de Helena.
“Tecnicamente, nunca foi dele.”
Bruno apareceu no corredor usando camisa
