Finalement, Madeleine expliqua.
Son grand-père avait créé, après la guerre, un petit atelier de menuiserie devenu plus tard une entreprise de mobilier haut de gamme.
Plusieurs pièces originales avaient été conservées par la famille.
Quinze ans auparavant, lors d’un transfert d’entrepôt assuré par une société partenaire, trois meubles avaient disparu dans un incendie supposé accidentel.
La société chargée du transfert appartenait alors à Philippe Delcourt.
Un assureur avait indemnisé la famille Vasseur.
L’affaire avait été close.
Jusqu’à ce soir.
« Ce symbole était gravé uniquement sur les pièces personnelles fabriquées par mon grand-père », dit Madeleine.
« Pas sur les séries commerciales. »
Philippe secoua la tête.
« Des reproductions existent. »
« Peut-être. »
Elle photographia la boîte.
« Nous le vérifierons. »
Gérard sentit Marc se rapprocher.
« Papa, tu savais quelque chose ? »
Philippe explosa enfin.
« Bien sûr que non ! »
Le cri surprit tout le monde.
Il inspira et reprit d’un ton plus bas.
« C’était il y a quinze ans.
Je n’étais même pas personnellement chargé de l’entrepôt. »
Madeleine le fixa.
« Je n’ai accusé personne. »
Philippe comprit trop tard qu’il s’était défendu avant même qu’une accusation soit formulée.
Gérard vit le regard de Marc changer.
Hélène s’assit.
Élodie resta près de son père.
La réception d’anniversaire n’était plus une réception.
Madeleine appela discrètement quelqu’un de son équipe.
Elle demanda qu’on vérifie l’origine du bois et les anciens dossiers de sinistre.
Philippe tenta plusieurs fois de déplacer la conversation dans son bureau.
Elle refusa.
Gérard aurait pu éprouver de la satisfaction.
Il n’en ressentait aucune.
Il avait connu l’humiliation quelques minutes plus tôt, mais voir une famille commencer à se fissurer devant trente invités n’avait rien de réjouissant.
Il s’approcha d’Élodie.
« Je vais rentrer. »
Elle secoua la tête.
« Je viens avec toi. »
Marc les entendit.
« Élodie, non. »
Elle le regarda.
« Pourquoi ? Pour que je reste et fasse semblant que tout va bien ? »
« On doit parler. »
« Oui.
Mais pas pendant que tu décides encore qui mérite d’entrer chez tes parents. »
Marc pâlit.
« J’ai fait une erreur. »
« Ce soir ? Oui.
Mais ce soir n’est pas le problème. »
Élodie parlait calmement, ce qui rendait ses mots plus lourds.
« Combien de fois as-tu ri quand ton père faisait une remarque sur le travail de Papa ? Combien de fois m’as-tu demandé de ne pas l’inviter parce qu’il ne se sentirait pas à l’aise ? Combien de fois as-tu corrigé sa façon de parler devant tes amis ? »
Marc ne répondit pas.
Gérard sentit une douleur ancienne remonter.
Il avait toujours prétendu ne rien remarquer pour protéger sa fille.
Il comprit que ce silence l’avait peut-être forcée, elle, à tout remarquer seule.
« Élodie », dit-il, « tu n’as pas à régler ça ce soir. »
« Si.
Parce que demain, quelqu’un dira encore que ce n’était rien. »
Marc s’approcha.
« Je suis désolé, Gérard. »
Gérard le regarda longuement.
« Tu es désolé parce que tu m’as chassé ou parce que Madame Vasseur l’a vu ? »
Marc baissa les yeux.
Cette fois, personne ne parla à sa place.
Gérard hocha doucement la tête.
« C’est ce que je pensais. »
Il
