qui possédait une petite société de déménagement.
« Tu peux venir avec une camionnette ? » demandai-je.
Camille se redressa.
« Une camionnette ? »
« Le secrétaire ne rentrera pas dans ma voiture. »
« Tu ne vas pas le prendre. »
« Il est à moi. »
« Mais il est essentiel au salon. »
« Je suis certaine que tu trouveras un autre meuble essentiel. »
Pour la première fois, sa maîtrise se fissura.
Elle regarda sa montre.
Ce geste aurait dû m’alerter immédiatement.
Thierry arriva quarante minutes plus tard avec deux employés.
Je leur montrai les meubles et objets qui m’appartenaient personnellement : le secrétaire, une commode, deux fauteuils, une table d’appoint et plusieurs caisses de vaisselle et de souvenirs.
Je ne touchai à rien dont la propriété pouvait être discutée.
Je n’en avais pas besoin.
Camille était déjà au bord de la panique.
« Les fauteuils ne peuvent pas partir », dit-elle.
« Ils venaient de chez ma tante. »
« J’en ai besoin demain. »
Je me tournai vers elle.
« Pourquoi demain ? »
Elle hésita.
« Pour du contenu. »
« Quel contenu ? »
« Du travail, Évelyne.
Tu ne comprendrais pas. »
Cette phrase me rappela toutes les fois où j’avais choisi de ne pas poser de questions pour ne pas paraître intrusive.
Cette fois, je posai la suivante.
« Qui doit venir demain ? »
Elle se détourna.
Romain intervint.
« Camille, réponds-lui. »
Elle le fixa comme s’il venait de trahir un accord invisible.
« Une équipe.
Rien d’important. »
Mais elle continua de surveiller son téléphone.
À midi trente, elle reçut trois appels.
À treize heures, une camionnette de fleurs s’arrêta devant la grille avant de repartir après qu’elle eut parlé au chauffeur.
À treize heures quarante, elle demanda à Thierry quand il comptait terminer.
Je remarquai aussi que plusieurs petits cartons portant des étiquettes de sociétés de décoration avaient été empilés dans la buanderie.
Tout indiquait qu’un événement bien plus important qu’une simple séance photo se préparait.
Je montai dans le bureau pour retrouver le dossier contenant les factures du secrétaire et des fauteuils.
La pièce, autrefois celle de Marc, ressemblait maintenant à une agence miniature : ordinateur, anneau lumineux, échantillons de tissus, boîtes d’expédition, appareil photo.
Je trouvai mes dossiers dans un placard inférieur.
Puis je vis une feuille qui dépassait du bac de l’imprimante.
Mon nom figurait dessus.
Je la tirai.
Il s’agissait d’un contrat entre une société de production et Camille.
La villa devait servir pendant six semaines à une campagne nationale pour une marque d’ameublement.
Décors, vidéos, photographie, réceptions privées : tout devait commencer le lendemain.
Le montant inscrit sur la première page était considérable.
Un acompte avait déjà été versé.
Je tournai la page.
Une ligne indiquait : propriétaire ou représentant légal du bien.
Nom : Camille Vautrin.
Je sentis mon estomac se serrer.
Puis je trouvai l’autorisation jointe.
Mon nom y apparaissait.
En dessous, quelqu’un avait essayé de reproduire ma signature.
Je connaissais chaque courbe de mon écriture.
Celle-ci ressemblait à la mienne comme un portrait ressemble à une personne : suffisamment pour tromper un inconnu, jamais pour tromper l’original.
La porte s’ouvrit derrière moi.
Camille s’arrêta net.
Son regard passa de mon visage aux documents.
« Pose ça. »
